trenta dì: febbraio

trenta dì conta novembre,

con april giugno e settembre,

di ventotto ce n'è uno, 

tutti gli altri ne han trentuno.

Istantanee di attimi, luci, colori e sapori che scandiscono il tempo dei mesi che si rincorrono l'un l'altro.

Tra mezz'ora anche questo mese sarà già finito.
Lui dorme di là, sulla poltrona in cameretta, probabilmente con ancora il libro aperto sulle gambe e la manina di lei abbandonata nella sua, scivolati assieme nel sonno, che di venerdì è pesante e vellutato come tende di broccato.
Gli amici sono andati via da poco.
E tra poco andranno un po' più via, un po' più in là, in un altrove che porterà loro nuove avventure.
Le nostre strade si sono incrociate per un po', hanno corso tangenti in direzioni opposte e alla fine di questo girotondo ci ritroviamo con lo stesso pugno di considerazioni e un diverso itinerario sotto le scarpe.
Abbiamo condiviso qualche perla preziosa di questi nostri anni un po' giovani e un po' adulti.
Le nostre figlie sono state la prima amichetta l'una dell'altra, e chissà se un giorno partiranno zaino in spalla per un weekend insieme.
O se saranno solo le foto di quei pomeriggi sul prato dietro casa a tenere vivo il ricordo e a dare un volto ad un nome, a dare il la all'ennesimo "quand'eri piccola...".



Sono qui da sola, in salotto ad aspettare questo scoccare di mezzanotte a chiaro di lume, a festeggiare questo capodimese sulle note della lavastoviglie che gira in sottofondo.
Fuori piove. E non sembra la solita pioggerellina di marzo.
Dentro c'è una lieve malinconia. Ed è la solita malinconia per quel che finisce.
Quella nostalgia, a volte dolce, spesso struggente, che provo per uno qualsiasi dei giorni andati.
Anche il più fioco, anche il più lento, anche il più sbiadito.
E per quelli vividi, lucenti, colorati e vivaci, che iniziano con uno sbadiglio uscendo dalle coperte e finiscono veloci, troppo veloci, in un batter di ciglia con la testa sul cuscino.
Febbraio è stato così. Degno della sua nomea.
Breve ma intenso.
Allegro e chiassoso.

Colorato. Coloratissimo.

E un po' buffone.

Costellato di piccoli, piccolissimi tesori.

Tesori preziosi per le mie mani.

Tesori ghiotti. E golosi, da leccarsi le dita e gustare voluttuosamente in quei rari pranzi da sola, speciali occasioni in cui piatti, posate e tovaglioli sono più che superflui.

Tesori caldi, fragranti, appena sfornati.

Tesori del bosco.

E, finalmente, i primi tesori del prato.