a volte basta poco: scarti in cucina





Cucinare con i bambini si può.

Anche con quelli di 18 mesi scarsi.

Non mettendoli a mescolare la besciamella o a fare il soffritto, no no, per carità.

Intendo in loro presenza, con loro in mezzo ai piedi.

Da quando siamo a Casanuova e il piccoletto si è messo prima a gattonare spedito, poi ad arrampicarsi ovunque come una scimmia e ad infilarsi in qualsiasi pertugio ho avuto qualche difficoltà a preparare la cena senza urlare o correre di qua e di là come una forsennata per stargli dietro ed evitare che distruggesse la casa o se stesso.

Per non parlare poi di cosa è in grado di combinare da quando cammina.

A Casavecchia non ricordo di aver mai avuto tante e tali difficoltà a preparare qualcosa da mettere nel piatto: sarà perché sua sorella era una bimbetta dall'attitudine molto più calma e messole un libro in mano non si muoveva poi molto da dove l'avevi lasciata.

Sarà che a Casavecchia l'appartamento era più piccolo, e cucina e salotto erano un unico ambiente, per cui anche cucinando ce l'avevo sempre sott'occhio ed eravamo sempre assieme.

Non come qui a Casanuova, dove la cucina è abitabile sì, ma quando ci sei dentro ti sembra di abitare proprio altrove e ti senti effettivamente un po' all'oscuro di quel che succede nel resto della casa.

E silenzi troppo lunghi o trambusti troppo chiassosi non portano buone nuove, di solito.

Quindi ti tocca mollare tutto là e andare a scoprire in che stanza sta succedendo cosa.

Sarà perché a Casavecchia non cucinavo tutte le sere, visto che tre sere a settimana, più varie ed eventuali, erano dedicate alle cene in comune, quindi o cucinava qualcun altro o mentre cucinavo qualcuno stava con i bimbi...i vantaggi di vivere in cohousing.

E quindi niente...qui ogni tanto si fa proprio fatica.

Soprattutto quando sono da sola con Zeno.

Come qualche sera fa: Cora era stata tutto il giorno dai nonni, Paolo sarebbe passato a prenderla dopo il lavoro, ma stavano facendo un po' tardi e io la cena dovevo metterla sul fuoco, in un modo o nell'altro.

Zeno da solo a volte non si sa intrattenere, specialmente se manca la sorellona da prendere a mazzate, o da abbracciare compulsivamente o da seguire per casa battendo il tamburo mentre lei suona la chitarra. O lui la trombetta e lei l'armonica. Fortissimo, facendo più baccano possibile.

Quindi quando è da solo e si annoia ad un certo punto gli si illumina lo sguardo, di una luce che promette poco di buono, e inizia a passare in rassegna le sue marachelle preferite.

Il best of delle sue birbonate.

In ordine sparso comincia a battere  con oggetti grossi e robusti sulla porta di casa, sbattere la porta con vetro della cucina, uscire in terrazza e strappare i fiori di mamma, i primi fiori sopravvissuti di mamma!, aprire i cassetti del loro armadio ed estrarre tutto il contenuto sparpagliandolo sul pavimento, aprire la credenza e svuotare la dispensa, sbattere a terra pacchi di pasta che quando li apri hai 5 etti di semola, portare a passeggio per casa le scarpe di tutta la famiglia, arrampicarsi sulle sedie per raggiungere qualsiasi cosa si trovi sul tavolo e scaraventarlo a terra...e non ho la forza di continuare.

L'altra sera stava andando proprio così, pari pari a come l'ho raccontato.

Io stavo tagliando del sedano.

Alcune parti andavano scartate.

Le ho ammucchiate in un angolo del tavolo e poi ho pensato che sì, ci si poteva provare.

Bisognava dargli una possibiltà.

Poi sta crescendo, non mette più in bocca la qualsiasi e inizia ad essere in grado di restare concentrato ed assorto per più di 5 minuti.

Zeno intendo, non il sedano.

Allora l'ho chiamato, abbiamo preso le sue pentoline e i suoi mestolini e abbiamo "delicatamente" posato tutto su un comodino di legno dei soliti svedesi, comodino che prima o poi diventerà la loro cucinetta...appena riusciamo ad avere un pomeriggio libero per fare le opportune modifiche e aggiunte.

Poi  ho dato a lui quello che non serviva a me e che stava per finire dritto dritto nel cestino dell'umido.

Et voilà, Mesdames et Messieurs, chef Zeno all'opera tra pentole e mestoli.

Ha giocato. Tanto. Da solo.

Annusava e non metteva in bocca.

Parlottava tra sé e sé nella sua lingua a noi ancora incomprensibile.



Spostava, svuotava, riempiva e risvuotava nella solita escalation di travasi, garanzia di mezz'ore serene.

Apriva e chiudeva.

Metteva coperchi e li toglieva.

Prendeva e afferrava con le sue manine paffute che si stanno facendo sempre meno goffe e sempre più abili.

 E adesso che se ne stava finalmente tranquillo io, invece che rimettermi a cucinare, mi sarei volentieri inginocchiata lì al suo fianco e mi sarei fatta insegnare una delle sue ricette.

Mi ha sorpreso. Sta crescendo, e a volte io lo tratto ancora come il piccoletto, il poppantino che mette tutto in bocca e che non riesce a restare concentrato su un gioco per più di cinque minuti.

E sembro quasi essermi dimenticata di quante attività proponevo a sua sorella quando aveva la sua stessa età.

Le facevo fare più cose...forse perché era meno impulsiva, caciarona  e trasgressiva...forse perché c'era solo lei e il mio tempo, che all'epoca mi sembrava pure poco, era molto più di quello che ho adesso...

E invece è sveglio, il ragazzo!

Ha già capito dove sarà il forno, anche se dobbiamo ancora farlo!

 L'esperimento, avendo funzionato alla grande, è entrato ormai tra le abitudini della sera, in quell'indaffarato frangente che sta dopo i giochi del pomeriggio e prima della cena, quando fame e stanchezza iniziano a farsi sentire, molesti e indisponenti.

Spesso con Cora risolvo con qualche cartone sul pc, dove qualche per me sarebbe l'uso moderato di 3 o 4 episodi di Peppa Pig o Pimpa, per il totale di 20 minuti.

Per lei qualche è sempre un po' di più, "ancora uno mamma, per favore, ultimo ultimissimo...", ovviamente detto implorandomi tra urla e pianti.

Io, quando fame e stanchezza hanno i loro brutti effetti anche su di me, cedo e dall'uso all'abuso il passo è breve.

Quindi lei resta lì, ipnotizzata e anestetizzata, che potrebbe pure cascare la casa e lei non se ne accorgerebbe, intanto io spignatto, mescolando nella mia testa qualche senso di colpa e alcuni dubbi per i troppi cartoni..., e il piccoletto, a modo suo, spignatta anch'egli.

Perché i cartoni su di lui non hanno ancora, grazie al cielo, nessuna attrattiva...due minuti, forse tre li regge, ma poi inizia a mettere mano sulla tastiera del pc, cercando di sabotare il mezzo.

E spignatta oggi, spignatta domani sta diventando pure bravo, il cuocherello.

Zucchine, bucce di cipolla, carote, piccioli di melanzane...tira fuori dei manicaretti che a vederli fanno pure voglia.

Io gli farei fare il foodblogger al mio piccolo chef!