dai che è lunedì

E' l'alba. O giù di lì.

Lascio dormire i bimbi ancora mezz'ora, forse c'è sciopero, alle 8 chiamerò a scuola per sapere.
Ieri sera ho chiesto a Paolo di lasciarmi un promemoria sul tavolo, per ricordarmi di telefonare.
Lui ha provveduto così, con tutta la sua naturale simpatia, che riesce a tirar fuori nonostante i miei musi lunghi e le mie lamentose sbuffate.

Mi prendo questi dieci minuti per fermarmi un attimo qui.

Perché nell'ultima settimana il tempo è sembrato restringersi come un maglione, bello, irreparabilmente infeltrito.
Eppure ne avrei cose da scrivere.
Ce ne sono di cose che vorrei dire.

Vorrei parlare di questa crisi, che onestamente m'ha rotto: solo un altro ottimo pretesto per tenerci tutti al cappio, mal pagati, insicuri, precari, timorosi, solo un altro espediente per far star meglio chi già stava bene e spingere giù di un altro gradino, anche due, chi già stava male.

Vorrei parlare della creatività che mi sento scorrere nella dita, e dell'estrema difficoltà che ho a trovare del tempo per trasformarla in qualcosa di più.

Vorrei raccontare, di me, di quel che era di me, e di quel che sarà.

Vorrei dire, a lettere chiare e tonde, cosa ne penso dell'alto contatto.
Di come spesso il suo senso più profondo venga frainteso, banalizzato ed estremizzato.
Perché a volte leggo e sento cose che mi lasciano davvero perplessa...e penso anche che non facciano bene alla "causa".

Vorrei parlare di musica.
Infilare qui, in questo mio piccolo spazio, tanti di quei consigli per gli ascolti che non vi basterebbe una settimana per ascoltarli tutti.

Vorrei tracciare qui il filo dei miei ricordi, anche i più banali e cari.
Quei piccoli istanti, meravigliosi, che con cui i miei due figli  mi riempiono la vita.
Per ricordarmi che non ci sono solo i capricci, le sfuriate, i giochi disseminati ovunque, le marachelle a giro continuo, i pianti inconsolabili.
Perché a volte faccio fatica a vederci chiaro anch'io.
Perché sono sole ma anche luna. Inguaribilmente luna e  fortunatamente anche sole.
E se passi di qua, sappi che questa era per te.
E sappi che era un abbraccio.

Vorrei scrivere tutte le magnifiche perle che escono dalla bocca e dall'inesauribile fantasia di Cora.
Perché è un peccato tenerle solo per noi, appese a quel foglio ormai stropicciato sul frigo in cucina.

Spero di riuscire a tornare qui presto, questa settimana.
Come direbbe Cora, "ci vediamo a mezzaluna".